Wie so viele von Ihnen habe auch ich die letzten Tage damit verbracht, mir vorzustellen, wie das Leben der Reiners gewesen sein muss. Es ist furchtbar, unnatürlich, unvorstellbar. Nur habe ich einen kleinen Einblick. Vor sechzehn Jahren durchlebte mein damals zwanzigjähriger Sohn eine Phase der Dunkelheit, der Manie und der Gewalt. Es kam plötzlich – wie schon sein Autismus mit drei Jahren – und beherrschte unser gesamtes Leben. Mein Leben, das meines Mannes (seinem hingebungsvollen Stiefvater), das seines Bruders und seiner Schwester. Es gab keinen Tag, keine Stunde, keine Aktivität, keinen Feiertag, keine Entscheidung, die nicht von diesem schrecklichen Phänomen bestimmt wurde.
Das Schlimmste war das Chaos. Man konnte absolut nicht vorhersehen, wie mein geliebtes Kind sich verhalten oder was es anstellen würde. Ihr glaubt vielleicht, ihr wisst, was ich mit unberechenbar meine, aber das wisst ihr nicht. Ich meine damit, dass er barfuß 20 Kilometer durch eine -10 Grad kalte Winternacht in Minnesota gelaufen ist, eine Flasche Ketchup getrunken und seinen Laptop in der Badewanne versenkt hat.
War es Schizophrenie? Möglich. Das sagten die Ärzte. Rückblickend glaube ich, es war eher eine Reaktion auf ein brandneues Medikament, das ihm sein Neurologe von der Universität unbedingt verschrieben hatte. Als ich sagte, dass das Medikament meinem Sohn schadete, beharrte der Arzt nicht nur darauf, sondern erwirkte sogar eine staatliche Anordnung zur Einnahme – und verordnete zur Sicherheit noch eine Elektrokrampftherapie.
Das alles ist nebensächlich. Es dient nur als Kontext, um Ihnen zu verdeutlichen, dass es sich anfühlte, als ob ein Schleier über unser Zuhause gefallen wäre und jeder Moment seit Beginn dieser Anordnungen ein Albtraum war. Ich habe darüber geschrieben – vor Jahren. Sie können die Aufsätze gerne nachlesen (ich nutze diese Tragödie nicht, um für meine Arbeit Werbung zu machen). Worauf ich hinauswill: Ich verstehe es. Zumindest ein bisschen. Ich weiß, wie es sich anfühlt, mitanzusehen, wie das eigene Kind den Verstand verliert und man niemanden hat, an den man sich wenden kann.
Sie mögen mir sagen, es gäbe Hilfsangebote. Die gibt es nicht. Es gibt geschlossene psychiatrische Anstalten, in denen Ihr Kind stundenlang unter Sedierung liegt und sich wie ein Marsch in den Tod anfühlt. Die Polizei versucht zu helfen, wirklich. Aber sie kann es nicht, weil sie vor Ort bleiben muss, um eingreifen zu können, wenn die Situation kritisch wird – und das können sie nicht. Es ist nicht ihre Aufgabe.
Freunde? Sie verschwinden. Ich versichere dir, nichts vertreibt besorgte Menschen so schnell wie ein übergewichtiger junger Mann, der sich verrückt benimmt. Deine Nachbarn meiden dich. Deine Eltern und Geschwister halten sich fern. Du bist auf dich allein gestellt. Und es ist die furchtbarste, seelenzerstörendste Hölle, die ich je erlebt habe. Es gibt keine Ordnung, keinen Trost, keinen Schlaf.
Ich kann es nicht mit Sicherheit sagen, aber ich vermute, so haben Rob und Michele Singer Reiner jahrelang gelebt. Ihr ganzes Geld? Spielte keine Rolle. Der Ruhm, der Intellekt, die Anstrengung und die Liebe? Alles bedeutungslos. Allein der Gedanke daran lähmt mich so sehr, dass es mir schwerfällt, diese Worte zu schreiben.
Wir hatten in gewisser Weise Glück. Mein Mann und ich holten unseren Sohn aus dem System zurück, halfen ihm so gut es ging beim Entzug und fanden einen Weg, unsere Beziehung zu kitten. Mein Sohn entschuldigte sich dafür, mir wehgetan zu haben; er öffnete mir sein Herz, das frei von Schuld und gut war. Wir führten eine ruhige, etwas melancholische Beziehung, als er 2016 starb – vielleicht (ich glaube zumindest teilweise) als Folge der medizinischen Fehlbehandlung, die er erfahren hatte.
Und ach, ich habe um ihn getrauert und werde es für immer tun. Es sind neuneinhalb Jahre vergangen, und erst jetzt, mit Mühe, schaffe ich es, mich einem ganzen Tag zu öffnen. Ich sorgte mich um mein Kind an dem Tag, als er mich verletzte, und ich war für immer zerstört, unheilbar, an dem Tag, als er starb.
Wenn ich Ihnen also sage, dass der letzte Gedanke dieser Eltern, als sie ermordet wurden, war: „Was wird mit unserem Sohn geschehen?“, dann sage ich das mit voller Überzeugung.
Man lässt niemals los. Man verlässt sein Kind niemals, egal was passiert: selbst wenn es sich gegen einen wendet, bestiehlt oder den Kontakt abbricht. Man versucht es immer wieder und liebt es – und genau das sehe ich in der Geschichte, die wir in den Nachrichten über Nick Reiners Eltern lesen. Wahre Liebe.
Man hat keine Ahnung, was in einer Ehe, einem Zuhause oder im Familienleben anderer vor sich geht. Und die Schwierigkeiten, die Menschen verbergen, sind vielfältig. Das ist die perfideste Form, die ich nennen kann, auch weil feige Menschen Eltern die Schuld geben, die nur noch versuchen, durchzuhalten.
Ich werde es mir nicht anhören und auch nicht davon profitieren. Manche Dinge verdienen nur Trauer. Dies ist eines davon.
Tritt dem Gespräch bei:
Veröffentlicht unter a Creative Commons Namensnennung 4.0 Internationale Lizenz
Für Nachdrucke setzen Sie bitte den kanonischen Link wieder auf das Original zurück Brownstone-Institut Artikel und Autor.
