Erinnerungen an die Vorzeit

Als ich im Herbst 2019 aus meinem ehemaligen Zuhause im West Village auszog, dachte ich, ich würde einfach von einem Ort zum anderen ziehen. Ich war begeistert, wieder ein Haus zu bauen, diesmal in der South Bronx. 

Brian und ich lebten letztendlich nur vier Monate in der South Bronx – bis zum 11. März 2020. An diesem Tag sahen wir uns an und wussten, dass wir in seinen SUV steigen und weiter Richtung Norden fahren mussten. Wie ich in meinem Buch „ Die Körper anderer“ beschrieb , war uns beiden klar, dass etwas Schlimmes bevorstand, als der damalige Gouverneur Andrew Cuomo die Schließung des Broadway ankündigte – einfach so, per Staatsdekret nach Art der KPCh, nicht wie in Amerika üblich, wenn Einzelpersonen einen Notfall bewältigen. Wir wussten damals noch nicht, ob es sich um eine Naturkatastrophe oder eine politische Katastrophe handeln würde.

Zwanzig Jahre meines Besitzes waren also die letzten zweieinhalb Jahre in einer Lagereinheit geblieben.

Ich öffnete jetzt Kisten, die nicht nur von einem anderen Ort waren – wie es bei einem Umzug üblich ist; nicht nur aus einer anderen Zeit; aber ich öffnete Kisten, die buchstäblich aus einer anderen Welt stammten. Ich weiß nicht, dass so etwas in der Geschichte schon einmal in dieser Weise passiert ist. 

Einige Gegenstände erinnerten an normale Verluste und Veränderungen. Andere hingegen enthüllten, dass lange verehrte Institutionen jegliche Moral und Autorität verloren hatten.

Hier war ein grauer Pullover, der meinem Vater gehört hatte, der Schriftsteller gewesen war. Es hatte immer noch die Reihe loser Fäden entlang des Schlüsselbeins, die kleinen Lücken, die sich in den zusammengenähten Teilen öffneten, die charakteristisch für seinen distinguierten, aber geistesabwesenden Professor-Look waren. Dr. Leonard Wolf könnte einen mottenzerfressenen Pullover wie diesen auf einer Straße in New York City tragen und trotzdem aussehen wie ein byronischer Dichter, der sich mit seinem neuesten Sonett beschäftigt. Selbst wenn er bettlägerig war, sah er stylisch aus – selbst als er mit fortschreitender Parkinson-Krankheit nicht mehr mit Worten, seinem Schatz, kommunizieren konnte. Er war charismatisch, selbst wenn ihm die Gesten versagten; als mein Mann, ein irischer Erzähler, an seinem Bett saß und Geschichten erzählte, um ihn zum Lachen zu bringen. Er schaffte es, Elan zu haben, selbst als Brian ihn bitten musste, ein Geräusch von sich zu geben, um ihn wissen zu lassen, ob er wollte, dass die Geschichten fortgesetzt werden, und mein Vater konnte nur stöhnen: Ja, mehr Geschichten.

Für meinen Vater sind die Geschichten jetzt zu Ende; zumindest die irdischen. Aber der Pullover trägt immer noch diesen winterlichen, luftigen Duft, der ihm gehörte, als er auf dieser Erde war, und der uns Geschichten erzählt, noch mehr Geschichten.

Ich faltete den Pullover meines Vaters für den Flickstapel zusammen.

Ein kleines braunes Hundespielzeug tauchte auf, an einer Stelle so gründlich zerkaut, dass der weiße Belag des Spielzeugs zurückblieb. Der kleine Hund, der das Spielzeug natürlich genossen hatte, der viel betrauerte Pilz, ist nicht mehr. Seine Erkennungsmarke ist an einen Baum genagelt, der sich im Wald über den Fluss lehnt, in der Nähe unseres jetzigen Wohnortes.

Das zerkaute Spielzeug lege ich auf den Abwurfhaufen.

Da war der kleine weiße Holzschrank, den ich – amateurhaft, aber mit Liebe – für ein Kinderzimmer handbemalen ließ. Der Schrank wurde nicht mehr benötigt. Alle waren erwachsen geworden.

Es gab Kisten und Kisten mit einst aufregenden, kulturell bedeutsamen CDs und DVDs. Ich seufzte – was soll ich jetzt damit machen? Die Technik selbst war veraltet.

Und dann waren da noch die Kissen. Geblümte Kissen. Gesteppte Kissen. Selbst ich wusste, dass die geschmacklos waren, und das schon, als ich sie gekauft hatte. Als meine Lieben alt genug waren, um auf Ästhetik zu achten, riefen sie immer im Chor, wenn ich etwas Neues mit nach Hause brachte: „Mama! Bitte! Keine Blümchen mehr! “

Ich sah, dass ich damals davon besessen gewesen war, nicht nur Blumen, sondern auch warme Farben zu sammeln – Preiselbeere und Scharlachrot, Terrakotta und Aprikose und Pfirsich. 

Mit den Augen der Gegenwart und in meiner glücklichen Ehe wurde mir klar, was mich dazu getrieben hatte, all diese überflüssigen, zarten Blumenmuster anzuschaffen. Ich hatte mich nach Häuslichkeit und Wärme gesehnt, war aber als alleinerziehende Mutter damals mit dem falschen Mann zusammen gewesen, um mir genau das zu geben . So hatte ich unbewusst immer wieder auf Gemütlichkeit und Gemütlichkeit in der Einrichtung gesetzt, weil ich sie in meiner Beziehung vermisst hatte.

Auch der Mann, ein begnadeter, temperamentvoller Charmeur, war in den letzten Jahren verstorben; jung; eines schwindenden Krebses.

Ich seufzte erneut und legte die geblümten Kissen auf den „Spenden“-Stapel.

Andere Gegenstände in den geöffneten Kisten sprachen jedoch nicht von organischem Verlust und Wandel, sondern von Autoritätswelten, die 2019 funkelnd und real erschienen, sich aber seither als vor Fäulnis brodelnd herausstellten.

Hier war zum Beispiel das braune, plissierte Kleid im griechischen Stil mit den entblößten Armen und der gerafften Taille, das ich Anfang der 2000er Jahre zu einer Hochzeit auf Martha's Vineyard getragen hatte. 

Braun ist eine Farbe, die ich fast nie trage, und ich hatte noch nie jenen griechischen Stil formeller Kleidung getragen, der in der Friends- Ära kurzzeitig in Mode war; deshalb erinnerte ich mich, als ich sie zwei Jahrzehnte später im Sonnenlicht ausschüttelte, dass ich mich an jenem Abend ziemlich gewagt gefühlt hatte.

Die Hochzeit hatte in einem Veranstaltungssaal in den Dünen stattgefunden. Hors d'oeuvres aus der Region mit Meeresfrüchten wurden auf silbernen Tabletts gereicht. Die Braut war in einem weißen Spitzenkleid von Vera Wang (immer Vera Wang) schwelend und lieblich gewesen. Alles war so, wie es hätte sein sollen.

Die Hochzeit hatte Politiker aus dem Weißen Haus, Kolumnisten und Reporter der Washington Post , forsche junge Redenschreiber und Wahlkampfmanager aus New York City sowie angesagte Sachbuchautoren zusammengebracht , die sich mit ihren Berichten über die Szene bereits einen Namen gemacht hatten. Wir waren alle Mitte bis Ende dreißig – wir wollten etwas bewegen, waren mit uns selbst zufrieden und wollten etwas bewirken; wir waren so ein bisschen wie die Macher von „The West Wing“ – (einer unserer Freunde hatte dort als Berater gearbeitet) – idealistisch, unfreiwillig ein bisschen schick, wahnsinnig hoffnungsvoll.

Wir waren mittendrin.

Ich zuckte jetzt fast vor Trauer und Wut zusammen. Ich faltete dieses Kleid zusammen und dachte an die Institutionen, die unseren Optimismus in dieser warmen Nacht untermauert hatten, als unser Selbstvertrauen und unsere Gewissheit zusammen mit den Klängen der ultrahippen Bluesband in die warme, salzige Brise hineinklangen.

Die großen Zeitungen? Die einst jungen Journalisten? Die letzten zweieinhalb Jahre haben gezeigt, dass sie Shills für das sind, was sich als völkermörderische imperiale Mächte herausgestellt hat. Sie wurden Medienversionen von Sexarbeiterinnen und planten Zeit ein, um Blowjobs an diejenigen zu liefern, die ihnen die größten Schecks ausstellten.

Die einst jungen Politiker im Stil des Westflügels? Die letzten zweieinhalb Jahre haben gezeigt, dass sie bereit sind, politische Wonks für einen globalen Marsch zur Tyrannei zu werden, der ein mörderisches medizinisches Experiment an ihren Mitmenschen instrumentalisiert; auf ihre Bestandteile.

Wo waren jetzt diese Institutionen, die uns bei dieser Hochzeit in den frühen 2000er Jahren mit Stolz und Sendungsbewusstsein erfüllten, als wir an deren Aufbau teilnahmen?

Moralisch implodiert; ohne einen Hauch von Autorität oder Glaubwürdigkeit zurückgelassen.

Ich habe das braune Kleid auf den Goodwill-Stapel gelegt.

Ich wandte mich einem alten Notizbuch zu, in dem einige Besuche in Oxford verzeichnet waren. Wir waren auf einer Dinnerparty in Nord-Oxford gewesen, die vom Rektor des Rhodes House veranstaltet worden war, an der, soweit ich mich erinnere, der Vizekanzler der Universität und viele andere Koryphäen teilnahmen. Tatsächlich war der Evolutionsbiologe Dr. Richard Dawkins zu Gast gewesen, belästigt, wie er es zweifellos oft tat, von einem Teilnehmer, der mit ihm über seinen Atheismus sprechen wollte. 

Es war ein prickelnder Abend gewesen, elegant und weltmännisch. Ich fühlte mich privilegiert, an einem Tisch zu sitzen, an dem einige der größten Köpfe meiner Zeit versammelt waren und an dem der Leiter einer großartigen Universität half, uns einzuberufen.

Ich habe Oxford mit reiner Liebe geliebt. Die Universität hatte über neunhundert Jahre lang ein lebhaftes Engagement für die Prinzipien der Vernunft und der Meinungsfreiheit aufrechterhalten. Es hatte das Stellen von Fragen unterstützt, als es gefährlich war, Fragen zu stellen; von kurz nach dem, was früher das dunkle Zeitalter genannt wurde; durch das Hochmittelalter; durch die Reformation; durch die Aufklärung. Es hatte in den dunkelsten Zeiten treu die helle, unlöschbare Flamme des wachen Geistes Europas gehütet.

Das – das Vermächtnis des kritischen Denkens des Westens – war Oxfords Vermächtnis.

Aber im Jahr 2021 hatte die Universität einer Forderung entsprochen, die von ihren Studenten verlangte, „Online-Lernen“ zu ertragen – eine Forderung, die weder eine Grundlage in der Vernunft noch in der natürlichen Welt hatte.

Dieser Schaden, der ihren vertrauensvollen jungen Leuten zugefügt wurde, war meiner Meinung nach eine Farce der großen Innovation, die die Universität Oxford der Welt gegeben hatte – das Tutorensystem, bei dem man mit ein paar anderen Studenten und mit einem Don physisch anwesend ist (Professor) in seinem Arbeitszimmer, eröffnet auf magische und unersetzliche Weise die Dimension des strengen wissenschaftlichen Diskurses.

„Online-Lernen“? In Oxford ? An einer Institution, die Seuchen und Epidemien überstanden hat, die die Atemwegserkrankung von 2020–2022 in den Schatten stellten, die Kriege und Revolutionen überstanden hat und die ihre Studenten angesichts von Krisen aller Art mit bewundernswerter Beharrlichkeit unterrichtet hat?

Ich wusste nicht, ob ich jemals nach Oxford zurückkehren würde; und wenn ja, was ich dort finden würde oder wie ich mich fühlen würde. Ich wusste nicht einmal, ob das heutige Oxford mich wieder willkommen heißen würde, da ich, wie ich es jetzt im Jahr 2022 war, obwohl ich es 2019 nicht gewesen war, ein „reputationaler Flüchtling“ war, der in den meisten meiner traditionellen intellektuellen Heimaten institutionell abgesagt worden war .

Mein Herz schmerzte erneut. Ich habe das alte Notizbuch zur „Aufbewahrung“ auf den Stapel gelegt.

Ich entfaltete eine Tischdecke, die ich in Indien gekauft hatte. Ich hatte ungefähr 2005 eine Literaturkonferenz in Tamil Nadu besucht und den schönen Stoff als Andenken mit nach Hause genommen. 

Eine Flut von Erinnerungen stieg auf, als ich das einst vertraute Muster betrachtete.

Ich hatte so viele Partys in meiner kleinen Wohnung im West Village veranstaltet, in deren Mittelpunkt diese von Hand geklebte Tischdecke stand. Ich stellte einen großen Topf mit Puten-Chili auf – meine erste Wahl, das einzige Gericht, das ich nicht ruinieren konnte –, stapelte zerschnittene Baguettes auf Platten und stellte Flaschen mit billigem Rotwein auf dieser Tischdecke zusammen. So konnte ich als pleite alleinerziehende Mutter erschwinglich unterhalten – und diese Partys, soweit ich mich erinnere, waren fantastisch. Überfüllt, lebhaft, lebhaft, mit einer sexy, intellektuell ansprechenden Atmosphäre. Filmemacher, Schauspieler, Journalisten, Künstler, Schriftsteller, Akademiker, Dichter; eine Handvoll der weniger langweiligen Risikokapitalgeber; alle zusammengepfercht, sich in die Küche und die Flure ergießend. An einem bestimmten Punkt am Abend steigerte sich der Lärm – (meine Nachbarn waren tolerant) – in das fröhliche Dröhnen neuer Ideen, die aufeinanderprallten oder verschmolzen; neue Freundschaften, neue Kontakte, neue Liebhaber, die sich verbinden und engagieren.

2019 war ich Teil der New Yorker Gesellschaftsszene. Mein Leben war ausgefüllt mit Veranstaltungen, Podiumsdiskussionen, Vorträgen, Galas, Probenbesuchen, Theaterpremieren, Filmpremieren und Vernissagen. Ich glaubte, mein Platz in dieser Gesellschaft sei unbestritten und ich befände mich in einer Welt, in der dieser Terminkalender, diese Partys, diese Gemeinschaft, vor allem dieses Lebensgefühl, ewig währen würden.

Wo war diese Gesellschaft nun? Künstler, Filmemacher, Journalisten – all jene, die Nein zu Diskriminierung, Nein zu Tyrannei sagen sollten – sie waren zerstreut, hatten sich ducken, hatten sich unterworfen. Sie hatten gekrochen.

Dasselbe Volk, das einst die Avantgarde einer Großstadt war, hat sich, wie ich bereits an anderer Stelle geschrieben habe, einer Gesellschaft angeschlossen, in der eine Person wie ich kein einziges Gebäude betreten darf.

Und ich hatte diese Leute verköstigt . Ich habe ihre Gläser mit meinen preiswerten Rotweinen aufgefüllt.

Ich hatte sie in meinem Haus willkommen geheißen.

Ich hatte ihre Karrieren gefördert. Ich hatte für sie Kontakte geknüpft. Ich hatte ihre Bücher empfohlen, ihre Vernissagen beworben, weil – weil wir Verbündete waren, nicht wahr? Wir waren Intellektuelle. Wir waren Künstler. Wir waren sogar Aktivisten.

Und doch hatten diese Leute – ebendiese Leute – sich willig gefügt – bereitwillig! Ohne jeglichen Widerstand! Sofort! Mit einem Regime, das sich in mancher Hinsicht von Tag zu Tag als ähnlich schlimm erweist wie das von Marschall Philippe Pétain im Vichy-Frankreich.

Heute undenkbar, dass ich sie einmal als Kollegen, als Freunde behandelt hatte.

Ich war über Nacht zu einer Unperson gemacht worden. Nun stellt sich heraus, wie America First Legal in einer kürzlichen Klage herausfand, dass die CDC aktiv mit Twitter-Beamten zusammengearbeitet hatte, als Reaktion auf einen genauen Tweet von mir, der auf Menstruationsprobleme nach der mRNA-Impfung aufmerksam machte, um mich aus der Welt von zu löschen sowohl Legacy-Medien als auch digitalen Diskurs. Eine Verleumdungskampagne von globalem Ausmaß wurde von Carol Crawford von der CDC mit Twitter orchestriert, wie die von America First Legal aufgedeckten internen E-Mails zu zeigen schienen. In der vergangenen Woche enthüllte eine weitere Klage von Missouri AG Eric Schmitt, dass das Weiße Haus selbst mit Big Tech zusammengearbeitet hat, um amerikanische Bürger zu zensieren. Mein ehrlicher Tweet war auch in dieser Tranche.

Als wären wir Charaktere in einem Buch von Lewis Carroll, war die Welt der Meritokratie auf den Kopf gestellt worden.

Die Regierung übte auf höchster Ebene Kollaboration gegen mich aus, sobald ich genau das tat, was ich seit 35 Jahren tue: als ich im Sommer 2021 ein gravierendes Problem der Frauengesundheit ansprach. Paradoxerweise hatte mich genau dieses Eintreten für seriösen Journalismus im Bereich Frauengesundheit und für angemessene medizinische Reaktionen auf die zunehmenden sexuellen und reproduktiven Gesundheitsprobleme von Frauen 35 Jahre lang zum Liebling der Medien gemacht. Genau diese Praxis hatte mich zum Liebling jener Menschen gemacht , die einst von mir profitierten und mit mir an diesem Tisch saßen.

Aber jetzt, als ich genau dasselbe tat, wofür sie mir lange applaudiert hatten, wurde ich sofort in die gesellschaftliche äußere Dunkelheit geworfen. 

Wieso den? Denn die Zeiten hatten sich geändert.

Und weil sich der Umfang der Einnahmen, die sie durch die Unterstützung von Lügen erzielten, geändert hatte.

Hat sich irgendjemand von diesen engagierten Menschen – darunter viele bekannte Feministen, Männer wie Frauen – für mich eingesetzt? Hat irgendjemand von ihnen öffentlich gesagt: „Moment mal, wie auch immer die Wahrheit aussehen mag (und ich hatte absolut Recht) – das ist ein ernstes Problem der Frauengesundheit ? Lasst es uns untersuchen“?

Nicht. Eine Eins.

Die kühne, mutige, unkonventionelle New Yorker Avantgarde , die ich zwanzig Jahre lang beherbergt hatte?

Sie wurden von Twitter abgeschreckt.

Diese Welt hat mich sicher gemieden und mich über Nacht zu einer Unperson gemacht. Die Macht der Bundesregierung ist ziemlich beeindruckend, besonders in Zusammenarbeit mit den größten Content-Unternehmen der Welt, wenn Sie von ihnen gelöscht werden.

Diese Welt hat mich abgelehnt.

Aber ich habe es gleich wieder verworfen.

Ich lebe jetzt im Wald. Anstelle des Glitzerns und Lärms von Galas, des Geschwätzes der Literaten, sind Brian und ich von Scharen von hohen, feierlichen Bäumen umgeben; Die Aufregung unserer Tage konzentriert sich auf Sichtungen von Kranichen und Falken; Die Dramen, mit denen wir konfrontiert sind, beinhalten das Leben in der Nähe von Kojoten und Klapperschlangen und das Ausweichen, während wir den ansässigen jugendlichen Bären bestaunen. Wir freunden uns mit denen an, die Lebensmittel anbauen, in der Erwartung, dass wir uns selbst versorgen müssen. Wir haben gerade von Bekannten von Landwirten abgeholt, um in einem riesigen Gefrierschrank etwas zu lagern, das mit einem Satz beschrieben wurde, den ich in meinem früheren DoorDash-Leben noch nie gehört hatte: unser Viertel einer Kuh.

Mir wurde eine .22 von Brian geschenkt. Er hat mir kürzlich auch einen Ruger gekauft. Die Welt bricht auseinander, während eine neue Welt entsteht. Obwohl ich ein friedlicher Mensch bin, ist mir klar, dass wir eines Tages vielleicht nach Nahrung jagen müssen oder vielleicht, Gott bewahre, unsere Heimat verteidigen müssen. Ich lerne schießen.

Die alte Welt, die Welt vor 2019, ist für mich ein Schauplatz von Trümmern und Gemetzeln.

Die alte Welt, die ich zurückgelassen habe und die mich zurückgelassen hat, ist keine Post-COVID-Welt.

Es ist eine postfaktische Welt, eine postinstitutionelle Welt.

Die Institutionen, die die Welt unterstützten, die existierte, als diese Kisten von 2019 gepackt wurden, sind alle zusammengebrochen; in einem Wirrwarr von Korruption, in einer Preisgabe öffentlicher Mission und öffentlichen Vertrauens. Ich sehe sie jetzt so an, wie Persephone ohne Bedauern auf Hades zurückblickte.

Ich lebe bereits in einer neuen Welt – einer Welt, die die meisten Menschen noch nicht sehen können, da sie immer noch erdacht und aufgebaut wird – schmerzhaft, gewagt, mühsam. Obwohl sie zu diesem Zeitpunkt in der Geschichte eher konzeptionell und sogar spirituell als materiell und politisch existiert, ist diese neue Welt meine Heimat. 

Wer lebt noch in der neuen Welt?

Mein Mann, der keine Angst hatte, für Amerika zu kämpfen, und der keine Angst hat, mich zu verteidigen.

Eine neue Konstellation von Freunden und Verbündeten, die entstanden sind, seit diese Kisten weggepackt wurden und die Welten, die darin wie versiegelt dargestellt wurden, verrotteten.

Ich arbeite und feiere jetzt mit Menschen, die ihr Land lieben und die Wahrheit sagen. Die Leute, mit denen ich jetzt Zeit verbringe, sind die Versionen dieser Ära von Tom Paine, Betsy Ross, Phyllis Wheatley und Ben Franklin. Ich weiß nicht, wie diese Leute abstimmen. Ich weiß nicht, ob sie wissen, wie ich abstimme. Es ist mir egal. Ich weiß, dass sie hervorragende Menschen sind, weil sie bereit sind, die geschätzten Ideale dieses schönen Experiments, unseres Heimatlandes, zu schützen.

Lebenserfahrungen vereinen diese Menschen, mit denen ich jetzt rumhänge, nicht; der soziale Status verbindet sie nicht – sie kommen aus allen Gesellschaftsschichten, aus jeder „Klasse“, und sie achten wenig oder gar nicht auf Status- oder Klassenmerkmale. Die Politik vereint diese Menschen nicht. Was sie meiner Meinung nach eint, ist die Exzellenz ihrer Charaktere und ihr leidenschaftliches Engagement für die Freiheit; zu den Idealen dieser Nation.

Seltsamerweise lebe ich jetzt in dem lila bis roten ländlichen Amerika, das mein früheres „Volk“, die Eliten der blauen Staaten, mit Argwohn und Misstrauen betrachten, und ich habe auch mehr persönliche Freiheit als ich als Mitglied der meisten hatte privilegierte Klasse. Die privilegierteste Klasse hat nicht das größte Privileg von allen, das der persönlichen Freiheit: Es ist eine Klasse, die ständig ängstlich und unsicher ist, ihre Mitglieder suchen oft den Raum nach einem wichtigeren Gespräch ab, ihr kollektiver Verstand übt ständig subtile Kontrolle aus , sowohl sozial als auch beruflich, über andere Mitglieder des „Stammes“.

Mein ehemaliges Elite-Netzwerk legte Lippenbekenntnisse zur „Vielfalt“ ab; aber es gab eine lähmende Gleichförmigkeit und Konformität in unserer Demografie, und diese Konformität kontrollierte auch unsere Weltanschauungen, unser Abstimmungsverhalten, sogar die Schulen unserer Kinder und unsere Reiseziele. 

Dagegen geben sich die Menschen hier im tiefpurpurroten Land, die wir sowieso kennen, gegenseitig die vermeintliche Erlaubnis, anderer Meinung zu sein, unzensierte Meinungen zu haben, frei zu sein.

Selbst meine Social-Media-Community ist nicht mehr die Welt, die ich 2019 zurückgelassen habe; ich komme nicht einmal mehr auf diese Plattformen, da ich extra super duper ultra gecancelt bin.

Aber ich weiß nicht, ob ich jetzt überhaupt an diesen Gesprächen teilnehmen möchte; Der Diskurs der linken Elite dieser Tage, „mein Volk“, wirkt ängstlich und im Gleichschritt, schimpfend und starr, wenn ich davon spreche.

Jetzt, im Jahr 2022, besteht meine Online-Community aus einer Welt von Menschen, von deren Existenz ich nie wusste – oder vielmehr einer Welt von Menschen, die ich unwissentlich an Stereotypen und Angst konditioniert habe; Ich bin jetzt in Kontakt mit Menschen, die sich um Amerika kümmern, die an Gott oder an eine größere Bedeutung in dieser Welt glauben, Menschen, die die Familie an die erste Stelle setzen und die sich herausstellen – wer hätte das gedacht? – sehr aufgeschlossen, zivilisiert und anständig zu sein.

Ich verbringe Zeit mit Menschen, die ihre Gemeinschaften lieben, sich für ihre eigentlichen Brüder und Schwestern aussprechen, das heißt für die Menschheit; sich selbst riskieren, um das Leben von Fremden zu retten; und kümmern uns um tatsächlichen faktenbasierten Journalismus, tatsächliche wissenschaftsbasierte Medizin, tatsächliche wissenschaftsbasierte Wissenschaft.

Heutzutage chatte ich online mit Leuten, die mir unmodisch, aber schön sagen, dass sie für mich beten.

Obwohl ich jeden Tag gegen eine Apokalypse ankämpfe, wie kann ich anders, als jetzt so viel glücklicher zu sein?

Ich möchte nicht länger mit Leuten an einem Tisch sitzen, die sich Journalisten nennen, aber Verletzungen von Frauen in einem unglaublichen Ausmaß leugnen oder verharmlosen; die Pfizer und der FDA einen Pass geben und ihnen keine wirklichen Fragen stellen.

Diese Leute, „meine Leute“, die einst so gelehrt, so geistreich, so selbstbewusst, so ethisch, so privilegiert waren – die Menschen der elitären Welt, die in den Kisten von 2019 und davor enthalten sind – hübsch und wortgewandt wie sie einst Wie sich herausstellte, entpuppten sie sich nach nur ein paar Jahren und nur ein oder zwei Kübelladungen Bestechungsgeldern als Monster und Barbaren. 

Ich ließ die restlichen Kisten, um sie an einem anderen Tag zu öffnen. Keine Eile. 

Die Institutionen, an die die Kisten erinnern, sind tot; und vielleicht existierten sie überhaupt nie wirklich, wie wir sie glaubten.

Ich legte die rote, lila und blaue Tischdecke auf den Stapel „Waschen und aufbewahren, um sie wieder zu verwenden“. Dann habe ich es mit nach Hause genommen.

Menschen, die ihre Ehre noch intakt haben, werden um unseren Tisch sitzen.

Neuveröffentlicht vom Substack des Autors