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Erinnerungen an die Vorzeit

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Als ich im Herbst 2019 aus meinem ehemaligen Zuhause im West Village auszog, dachte ich, ich würde einfach von einem Ort zum anderen ziehen. Ich war begeistert, wieder ein Haus zu bauen, diesmal in der South Bronx. 

Brian und ich lebten letztendlich nur vier Monate in der South Bronx – bis zum 11. März 2020, als wir uns ansahen und feststellten, dass wir in seinen Geländewagen steigen und weiter nach Norden fahren mussten. Wie ich es in meinem Buch beschrieben habe Die Körper der Anderen, als der damalige Gouverneur Andrew Cuomo ankündigte, dass der Broadway schließen würde – einfach so, ein Staatsbeschluss im Stil der KPCh, keine Ankündigung für Einzelpersonen, die sich mit einem Notfall befassen, im amerikanischen Stil –, war uns beiden jedoch klar, dass schlimme Dinge kommen würden ob natürlich oder politisch konnten wir noch nicht sagen.

Zwanzig Jahre meines Besitzes waren also die letzten zweieinhalb Jahre in einer Lagereinheit geblieben.

Ich öffnete jetzt Kisten, die nicht nur von einem anderen Ort waren – wie es bei einem Umzug üblich ist; nicht nur aus einer anderen Zeit; aber ich öffnete Kisten, die buchstäblich aus einer anderen Welt stammten. Ich weiß nicht, dass so etwas in der Geschichte schon einmal in dieser Weise passiert ist. 

Einige Gegenstände erinnerten an normale Verluste und Veränderungen. Andere hingegen enthüllten, dass lange verehrte Institutionen jegliche Moral und Autorität verloren hatten.

Hier war ein grauer Pullover, der meinem Vater gehört hatte, der Schriftsteller gewesen war. Es hatte immer noch die Reihe loser Fäden entlang des Schlüsselbeins, die kleinen Lücken, die sich in den zusammengenähten Teilen öffneten, die charakteristisch für seinen distinguierten, aber geistesabwesenden Professor-Look waren. Dr. Leonard Wolf könnte einen mottenzerfressenen Pullover wie diesen auf einer Straße in New York City tragen und trotzdem aussehen wie ein byronischer Dichter, der sich mit seinem neuesten Sonett beschäftigt. Selbst wenn er bettlägerig war, sah er stylisch aus – selbst als er mit fortschreitender Parkinson-Krankheit nicht mehr mit Worten, seinem Schatz, kommunizieren konnte. Er war charismatisch, selbst wenn ihm die Gesten versagten; als mein Mann, ein irischer Erzähler, an seinem Bett saß und Geschichten erzählte, um ihn zum Lachen zu bringen. Er schaffte es, Elan zu haben, selbst als Brian ihn bitten musste, ein Geräusch von sich zu geben, um ihn wissen zu lassen, ob er wollte, dass die Geschichten fortgesetzt werden, und mein Vater konnte nur stöhnen: Ja, mehr Geschichten.

Für meinen Vater sind die Geschichten jetzt zu Ende; zumindest die irdischen. Aber der Pullover trägt immer noch diesen winterlichen, luftigen Duft, der ihm gehörte, als er auf dieser Erde war, und der uns Geschichten erzählt, noch mehr Geschichten.

Ich faltete den Pullover meines Vaters für den Flickstapel zusammen.

Ein kleines braunes Hundespielzeug tauchte auf, an einer Stelle so gründlich zerkaut, dass der weiße Belag des Spielzeugs zurückblieb. Der kleine Hund, der das Spielzeug natürlich genossen hatte, der viel betrauerte Pilz, ist nicht mehr. Seine Erkennungsmarke ist an einen Baum genagelt, der sich im Wald über den Fluss lehnt, in der Nähe unseres jetzigen Wohnortes.

Das zerkaute Spielzeug lege ich auf den Abwurfhaufen.

Da war der kleine weiße Holzschrank, den ich – amateurhaft, aber mit Liebe – für ein Kinderzimmer handbemalen ließ. Der Schrank wurde nicht mehr benötigt. Alle waren erwachsen geworden.

Es gab Kisten und Kisten mit einst aufregenden, kulturell bedeutsamen CDs und DVDs. Ich seufzte – was soll ich jetzt damit machen? Die Technik selbst war veraltet.

Dann waren da noch die Kissen. Blumenkissen. Getuftete Kissen. Sogar ich wusste, dass diese geschmacklos waren, und das hatte ich sogar gewusst, als ich sie gekauft hatte. Als meine Lieben alt genug waren, um Ästhetik zu bemerken, sangen sie im Chor, wenn ich einen neuen Fund mit nach Hause brachte: „Mama! Bitte! Nicht mehr Blumen!"  

Ich sah, dass ich damals davon besessen gewesen war, nicht nur Blumen, sondern auch warme Farben zu sammeln – Preiselbeere und Scharlachrot, Terrakotta und Aprikose und Pfirsich. 

Mit den Augen der Gegenwart und jetzt in einer glücklichen Ehe wurde mir klar, was mich dazu gedrängt hatte, all diese überflüssigen weichen Blumen zu erwerben. Ich hatte mich nach Häuslichkeit und Wärme gesehnt, war aber damals als alleinerziehende Mutter mit dem falschen Mann ausgegangen bekommen Häuslichkeit und Wärme. Also hatte ich mich unbewusst immer wieder für Weichheit und Gemütlichkeit in der Einrichtung entschieden, weil ich es in meiner Beziehung vermisst hatte.

Auch der Mann, ein begnadeter, temperamentvoller Charmeur, war in den letzten Jahren verstorben; jung; eines schwindenden Krebses.

Ich seufzte erneut und legte die geblümten Kissen auf den „Spenden“-Stapel.

Andere Gegenstände in den geöffneten Kisten sprachen jedoch nicht von organischem Verlust und Wandel, sondern von Autoritätswelten, die 2019 funkelnd und real erschienen, sich aber seither als vor Fäulnis brodelnd herausstellten.

Hier war zum Beispiel das braune, plissierte Kleid im griechischen Stil mit den entblößten Armen und der gerafften Taille, das ich Anfang der 2000er Jahre zu einer Hochzeit auf Martha's Vineyard getragen hatte. 

Braun ist eine Farbe, die ich fast nie trage, und ich hatte diesen griechischen Stil formeller Kleidung noch nie kurzzeitig in Mode getragen Freunde Epoche; Als ich es zwei Jahrzehnte später ins Sonnenlicht schüttelte, erinnerte ich mich daran, dass ich mich in dieser Nacht ziemlich gewagt gefühlt hatte.

Die Hochzeit hatte in einem Veranstaltungssaal in den Dünen stattgefunden. Hors d'oeuvres aus der Region mit Meeresfrüchten wurden auf silbernen Tabletts gereicht. Die Braut war in einem weißen Spitzenkleid von Vera Wang (immer Vera Wang) schwelend und lieblich gewesen. Alles war so, wie es hätte sein sollen.

Die Hochzeit hatte Politiker des Weißen Hauses zusammengebracht, Die Washington Post Gastkommentare und Reporter, freche junge politische Redenschreiber und Wahlkampfmanager aus New York City und trendige Sachbuchautoren, die sich bereits einen Namen als Chronisten der Szene gemacht haben. Wir waren alle Mitte bis Ende 30 – wir haben Veränderungen vorangetrieben, uns selbst bestätigt, etwas bewirkt; Wir waren ein bisschen wie The West Wing, dachten wir – (einer unserer Freunde hat sich dafür beraten lassen) – idealistisch, ungewollt ein bisschen schick, wahnsinnig hoffnungsvoll.

We waren die Szene.

Ich zuckte jetzt fast vor Trauer und Wut zusammen. Ich faltete dieses Kleid zusammen und dachte an die Institutionen, die unseren Optimismus in dieser warmen Nacht untermauert hatten, als unser Selbstvertrauen und unsere Gewissheit zusammen mit den Klängen der ultrahippen Bluesband in die warme, salzige Brise hineinklangen.

Die großen Zeitungen? Die einst jungen Journalisten? Die letzten zweieinhalb Jahre haben gezeigt, dass sie Shills für das sind, was sich als völkermörderische imperiale Mächte herausgestellt hat. Sie wurden Medienversionen von Sexarbeiterinnen und planten Zeit ein, um Blowjobs an diejenigen zu liefern, die ihnen die größten Schecks ausstellten.

Die einst jungen Politiker im Stil des Westflügels? Die letzten zweieinhalb Jahre haben gezeigt, dass sie bereit sind, politische Wonks für einen globalen Marsch zur Tyrannei zu werden, der ein mörderisches medizinisches Experiment an ihren Mitmenschen instrumentalisiert; auf ihre Bestandteile.

Wo waren jetzt diese Institutionen, die uns bei dieser Hochzeit in den frühen 2000er Jahren mit Stolz und Sendungsbewusstsein erfüllten, als wir an deren Aufbau teilnahmen?

Moralisch implodiert; ohne einen Hauch von Autorität oder Glaubwürdigkeit zurückgelassen.

Ich habe das braune Kleid auf den Goodwill-Stapel gelegt.

Ich wandte mich einem alten Notizbuch zu, in dem einige Besuche in Oxford verzeichnet waren. Wir waren auf einer Dinnerparty in Nord-Oxford gewesen, die vom Rektor des Rhodes House veranstaltet worden war, an der, soweit ich mich erinnere, der Vizekanzler der Universität und viele andere Koryphäen teilnahmen. Tatsächlich war der Evolutionsbiologe Dr. Richard Dawkins zu Gast gewesen, belästigt, wie er es zweifellos oft tat, von einem Teilnehmer, der mit ihm über seinen Atheismus sprechen wollte. 

Es war ein prickelnder Abend gewesen, elegant und weltmännisch. Ich fühlte mich privilegiert, an einem Tisch zu sitzen, an dem einige der größten Köpfe meiner Zeit versammelt waren und an dem der Leiter einer großartigen Universität half, uns einzuberufen.

Ich habe Oxford mit reiner Liebe geliebt. Die Universität hatte über neunhundert Jahre lang ein lebhaftes Engagement für die Prinzipien der Vernunft und der Meinungsfreiheit aufrechterhalten. Es hatte das Stellen von Fragen unterstützt, als es gefährlich war, Fragen zu stellen; von kurz nach dem, was früher das dunkle Zeitalter genannt wurde; durch das Hochmittelalter; durch die Reformation; durch die Aufklärung. Es hatte in den dunkelsten Zeiten treu die helle, unlöschbare Flamme des wachen Geistes Europas gehütet.

Das – das Vermächtnis des kritischen Denkens des Westens – war Oxfords Vermächtnis.

Aber – im Jahr 2021 – hatte es a eingehalten Anforderung dass seine Schüler „Online-Lernen“ ertragen – eine Forderung, die keine Grundlage in der Vernunft oder in der natürlichen Welt hatte.

Dieser Schaden, der ihren vertrauensvollen jungen Leuten zugefügt wurde, war meiner Meinung nach eine Farce der großen Innovation, die die Universität Oxford der Welt gegeben hatte – das Tutorensystem, bei dem man mit ein paar anderen Studenten und mit einem Don physisch anwesend ist (Professor) in seinem Arbeitszimmer, eröffnet auf magische und unersetzliche Weise die Dimension des strengen wissenschaftlichen Diskurses.

'Online lernen'? Im Oxford? Eine Institution, die Seuchen und Epidemien überstanden hatte, die die Atemwegserkrankung von 2020-2022 in den Schatten gestellt hatte, die Kriege und Revolutionen überstanden hatte und die Studenten angesichts von Krisen aller Art edel unterrichtet hatte?

Ich wusste nicht, ob ich jemals nach Oxford zurückkehren würde; und wenn ja, was ich dort finden würde oder wie ich mich fühlen würde. Ich wusste nicht einmal, ob das heutige Oxford mich wieder willkommen heißen würde, da ich, wie ich es jetzt im Jahr 2022 war, obwohl ich es 2019 nicht gewesen war, ein „reputationaler Flüchtling“ war, der in den meisten meiner traditionellen intellektuellen Heimaten institutionell abgesagt worden war .

Mein Herz schmerzte erneut. Ich habe das alte Notizbuch zur „Aufbewahrung“ auf den Stapel gelegt.

Ich entfaltete eine Tischdecke, die ich in Indien gekauft hatte. Ich hatte ungefähr 2005 eine Literaturkonferenz in Tamil Nadu besucht und den schönen Stoff als Andenken mit nach Hause genommen. 

Eine Flut von Erinnerungen stieg auf, als ich das einst vertraute Muster betrachtete.

Ich hatte so viele Partys in meiner kleinen Wohnung im West Village veranstaltet, in deren Mittelpunkt diese von Hand geklebte Tischdecke stand. Ich stellte einen großen Topf mit Puten-Chili auf – meine erste Wahl, das einzige Gericht, das ich nicht ruinieren konnte –, stapelte zerschnittene Baguettes auf Platten und stellte Flaschen mit billigem Rotwein auf dieser Tischdecke zusammen. So konnte ich als pleite alleinerziehende Mutter erschwinglich unterhalten – und diese Partys, soweit ich mich erinnere, waren fantastisch. Überfüllt, lebhaft, lebhaft, mit einer sexy, intellektuell ansprechenden Atmosphäre. Filmemacher, Schauspieler, Journalisten, Künstler, Schriftsteller, Akademiker, Dichter; eine Handvoll der weniger langweiligen Risikokapitalgeber; alle zusammengepfercht, sich in die Küche und die Flure ergießend. An einem bestimmten Punkt am Abend steigerte sich der Lärm – (meine Nachbarn waren tolerant) – in das fröhliche Dröhnen neuer Ideen, die aufeinanderprallten oder verschmolzen; neue Freundschaften, neue Kontakte, neue Liebhaber, die sich verbinden und engagieren.

2019 war ich Teil der sozialen Szene von New York City. Mein Leben war voll von Veranstaltungen, Panels, Vorträgen, Galas, Probenbesuchen, Theaterpremieren, Filmpremieren, Galerieeröffnungen. Ich dachte, dass mein Platz in der Gesellschaft, in der ich reiste, unbestritten sei und dass ich mich in einer Welt befinde, in der dieser Veranstaltungskalender, diese Partys, diese Gemeinschaft über allem stehen Ethos, würde ewig dauern.

Wo war diese Gesellschaft jetzt? Künstler, Filmemacher, Journalisten – all die Menschen, die Nein zur Diskriminierung, Nein zur Tyrannei sagen sollten – sie hatten sich zerstreut, hatten sich geduckt, hatten sich gefügig gemacht. Sie hatten geschwärmt.

Dieselben Leute, die das gewesen waren Avantgarde einer großen Stadt, war, wie ich an anderer Stelle geschrieben habe, mit einer Gesellschaft mitgegangen, in der eine Person wie ich kein Gebäude betreten kann.

Und ich hatte fed diese Leute. Ich habe ihre Getränke mit meinen erschwinglichen Rotweinen aufgefüllt.

Ich hatte sie in meinem Haus willkommen geheißen.

Ich hatte ihre Karriere unterstützt. Ich hatte in ihrem Namen Verbindungen geknüpft. Ich hatte ihre Bücher verwischt, hatte für ihre Galerieeröffnungen geworben, weil – weil wir Verbündete waren, richtig? Wir waren Intellektuelle. Wir waren Künstler. Wir waren quitt Aktivisten.

Und doch diese Leute – diese gleiche Leute – hatte – eifrig nachgekommen! Mit Null Widerstand! Sofort! Mit einem Regime, das Tag für Tag in gewisser Weise so schlimm erscheint wie das von Marschall Philippe Petain in Vichy-Frankreich.

Heute undenkbar, dass ich sie einmal als Kollegen, als Freunde behandelt hatte.

Ich war über Nacht zu einer Unperson gemacht worden. Nun stellt sich heraus, wie America First Legal in einer kürzlichen Klage herausfand, dass die CDC aktiv mit Twitter-Beamten zusammengearbeitet hatte, als Reaktion auf einen genauen Tweet von mir, der auf Menstruationsprobleme nach der mRNA-Impfung aufmerksam machte, um mich aus der Welt von zu löschen sowohl Legacy-Medien als auch digitalen Diskurs. Eine Verleumdungskampagne von globalem Ausmaß wurde von Carol Crawford von der CDC mit Twitter orchestriert, wie die von America First Legal aufgedeckten internen E-Mails zu zeigen schienen. In der vergangenen Woche enthüllte eine weitere Klage von Missouri AG Eric Schmitt, dass das Weiße Haus selbst mit Big Tech zusammengearbeitet hat, um amerikanische Bürger zu zensieren. Mein ehrlicher Tweet war auch in dieser Tranche.

Als wären wir Charaktere in einem Buch von Lewis Carroll, war die Welt der Meritokratie auf den Kopf gestellt worden.

Das höchste Maß an Absprachen mit der Regierung wurde in dem Moment gegen mich gerichtet, als ich genau das tat, was ich seit 35 Jahren getan habe; das heißt, in dem Moment, in dem ich im Sommer 2021 ein ernstes Anliegen hinsichtlich der Gesundheit von Frauen vorgebracht habe. Verwirrend, meine Befürwortung in genau so für seriösen Journalismus zur Gesundheit von Frauen und für angemessene medizinische Antworten auf die aufkommenden Probleme der sexuellen und reproduktiven Gesundheit von Frauen, hatte mich 35 Jahre lang zu einem Liebling der Medien gemacht. In der Tat hatte mich diese Praxis zu einem Liebling der Medien gemacht genau diese Leute, der mein Essen gegessen und meinen Wein getrunken hatte, während er um genau dieses Tischtuch saß.

Aber jetzt, als ich genau dasselbe tat, wofür sie mir lange applaudiert hatten, wurde ich sofort in die gesellschaftliche äußere Dunkelheit geworfen. 

Wieso den? Denn die Zeiten hatten sich geändert.

Und weil sich der Umfang der Einnahmen, die sie durch die Unterstützung von Lügen erzielten, geändert hatte.

Hat sich einer dieser richtigen Leute – viele von ihnen berühmte Feministinnen und Feministinnen – für mich eingesetzt? Hat einer von ihnen öffentlich gesagt, Moment mal, was auch immer die Wahrheit sein mag (und ich hatte Recht, Recht, Recht) – das ist eine ernste Sache Thema Frauengesundheit? Lass es uns erkunden?

Nicht. Eine Eins.

Das mutige, mutige, ausgefallene New York City Avantgarde, die ich zwanzig Jahre lang beherbergt hatte?

Sie wurden dadurch abgeschreckt Twitter.

Diese Welt hat mich sicher gemieden und mich über Nacht zu einer Unperson gemacht. Die Macht der Bundesregierung ist ziemlich beeindruckend, besonders in Zusammenarbeit mit den größten Content-Unternehmen der Welt, wenn Sie von ihnen gelöscht werden.

Diese Welt hat mich abgelehnt.

Aber ich habe es gleich wieder verworfen.

Ich lebe jetzt im Wald. Anstelle des Glitzerns und Lärms von Galas, des Geschwätzes der Literaten, sind Brian und ich von Scharen von hohen, feierlichen Bäumen umgeben; Die Aufregung unserer Tage konzentriert sich auf Sichtungen von Kranichen und Falken; Die Dramen, mit denen wir konfrontiert sind, beinhalten das Leben in der Nähe von Kojoten und Klapperschlangen und das Ausweichen, während wir den ansässigen jugendlichen Bären bestaunen. Wir freunden uns mit denen an, die Lebensmittel anbauen, in der Erwartung, dass wir uns selbst versorgen müssen. Wir haben gerade von Bekannten von Landwirten abgeholt, um in einem riesigen Gefrierschrank etwas zu lagern, das mit einem Satz beschrieben wurde, den ich in meinem früheren DoorDash-Leben noch nie gehört hatte: unser Viertel einer Kuh.

Mir wurde eine .22 von Brian geschenkt. Er hat mir kürzlich auch einen Ruger gekauft. Die Welt bricht auseinander, während eine neue Welt entsteht. Obwohl ich ein friedlicher Mensch bin, ist mir klar, dass wir eines Tages vielleicht nach Nahrung jagen müssen oder vielleicht, Gott bewahre, unsere Heimat verteidigen müssen. Ich lerne schießen.

Die alte Welt, die Welt vor 2019, ist für mich ein Schauplatz von Trümmern und Gemetzeln.

Die alte Welt, die ich zurückgelassen habe und die mich zurückgelassen hat, ist keine Post-COVID-Welt.

Es ist eine postfaktische Welt, eine postinstitutionelle Welt.

Die Institutionen, die die Welt unterstützten, die existierte, als diese Kisten von 2019 gepackt wurden, sind alle zusammengebrochen; in einem Wirrwarr von Korruption, in einer Preisgabe öffentlicher Mission und öffentlichen Vertrauens. Ich sehe sie jetzt so an, wie Persephone ohne Bedauern auf Hades zurückblickte.

Ich lebe bereits in einer neuen Welt – einer Welt, die die meisten Menschen noch nicht sehen können, da sie immer noch erdacht und aufgebaut wird – schmerzhaft, gewagt, mühsam. Obwohl sie zu diesem Zeitpunkt in der Geschichte eher konzeptionell und sogar spirituell als materiell und politisch existiert, ist diese neue Welt meine Heimat. 

Wer lebt noch in der neuen Welt?

Mein Mann, der keine Angst hatte, für Amerika zu kämpfen, und der keine Angst hat, mich zu verteidigen.

Eine neue Konstellation von Freunden und Verbündeten, die entstanden sind, seit diese Kisten weggepackt wurden und die Welten, die darin wie versiegelt dargestellt wurden, verrotteten.

Ich arbeite und feiere jetzt mit Menschen, die ihr Land lieben und die Wahrheit sagen. Die Leute, mit denen ich jetzt Zeit verbringe, sind die Versionen dieser Ära von Tom Paine, Betsy Ross, Phyllis Wheatley und Ben Franklin. Ich weiß nicht, wie diese Leute abstimmen. Ich weiß nicht, ob sie wissen, wie ich abstimme. Es ist mir egal. Ich weiß, dass sie hervorragende Menschen sind, weil sie bereit sind, die geschätzten Ideale dieses schönen Experiments, unseres Heimatlandes, zu schützen.

Lebenserfahrungen vereinen diese Menschen, mit denen ich jetzt rumhänge, nicht; der soziale Status verbindet sie nicht – sie kommen aus allen Gesellschaftsschichten, aus jeder „Klasse“, und sie achten wenig oder gar nicht auf Status- oder Klassenmerkmale. Die Politik vereint diese Menschen nicht. Was sie meiner Meinung nach eint, ist die Exzellenz ihrer Charaktere und ihr leidenschaftliches Engagement für die Freiheit; zu den Idealen dieser Nation.

Seltsamerweise lebe ich jetzt in dem lila bis roten ländlichen Amerika, das mein früheres „Volk“, die Eliten der blauen Staaten, mit Argwohn und Misstrauen betrachten, und ich habe auch mehr persönliche Freiheit als ich als Mitglied der meisten hatte privilegierte Klasse. Die privilegierteste Klasse hat nicht das größte Privileg von allen, das der persönlichen Freiheit: Es ist eine Klasse, die ständig ängstlich und unsicher ist, ihre Mitglieder suchen oft den Raum nach einem wichtigeren Gespräch ab, ihr kollektiver Verstand übt ständig subtile Kontrolle aus , sowohl sozial als auch beruflich, über andere Mitglieder des „Stammes“.

Mein ehemaliges Elite-Netzwerk legte Lippenbekenntnisse zur „Vielfalt“ ab; aber es gab eine lähmende Gleichförmigkeit und Konformität in unserer Demografie, und diese Konformität kontrollierte auch unsere Weltanschauungen, unser Abstimmungsverhalten, sogar die Schulen unserer Kinder und unsere Reiseziele. 

Dagegen geben sich die Menschen hier im tiefpurpurroten Land, die wir sowieso kennen, gegenseitig die vermeintliche Erlaubnis, anderer Meinung zu sein, unzensierte Meinungen zu haben, frei zu sein.

Auch meine Social-Media-Community ist nicht die Welt, die ich 2019 zurückgelassen habe; Ich kann nicht einmal mehr auf diese Plattformen kommen, so wie ich bin extra super duper ultra abgebrochen.

Aber ich weiß nicht, ob ich jetzt überhaupt an diesen Gesprächen teilnehmen möchte; Der Diskurs der linken Elite dieser Tage, „mein Volk“, wirkt ängstlich und im Gleichschritt, schimpfend und starr, wenn ich davon spreche.

Jetzt, im Jahr 2022, besteht meine Online-Community aus einer Welt von Menschen, von deren Existenz ich nie wusste – oder vielmehr einer Welt von Menschen, die ich unwissentlich an Stereotypen und Angst konditioniert habe; Ich bin jetzt in Kontakt mit Menschen, die sich um Amerika kümmern, die an Gott oder an eine größere Bedeutung in dieser Welt glauben, Menschen, die die Familie an die erste Stelle setzen und die sich herausstellen – wer hätte das gedacht? – sehr aufgeschlossen, zivilisiert und anständig zu sein.

Ich verbringe Zeit mit Menschen, die ihre Gemeinschaften lieben, sich für ihre eigentlichen Brüder und Schwestern aussprechen, das heißt für die Menschheit; sich selbst riskieren, um das Leben von Fremden zu retten; und kümmern uns um tatsächlichen faktenbasierten Journalismus, tatsächliche wissenschaftsbasierte Medizin, tatsächliche wissenschaftsbasierte Wissenschaft.

Heutzutage chatte ich online mit Leuten, die mir unmodisch, aber schön sagen, dass sie für mich beten.

Obwohl ich jeden Tag gegen eine Apokalypse ankämpfe, wie kann ich anders, als jetzt so viel glücklicher zu sein?

Ich möchte nicht länger mit Leuten an einem Tisch sitzen, die sich Journalisten nennen, aber Verletzungen von Frauen in einem unglaublichen Ausmaß leugnen oder verharmlosen; die Pfizer und der FDA einen Pass geben und ihnen keine wirklichen Fragen stellen.

Diese Leute, „meine Leute“, die einst so gelehrt, so geistreich, so selbstbewusst, so ethisch, so privilegiert waren – die Menschen der elitären Welt, die in den Kisten von 2019 und davor enthalten sind – hübsch und wortgewandt wie sie einst Wie sich herausstellte, entpuppten sie sich nach nur ein paar Jahren und nur ein oder zwei Kübelladungen Bestechungsgeldern als Monster und Barbaren. 

Ich ließ die restlichen Kisten, um sie an einem anderen Tag zu öffnen. Keine Eile. 

Die Institutionen, an die die Kisten erinnern, sind tot; und vielleicht existierten sie überhaupt nie wirklich, wie wir sie glaubten.

Ich legte die rote, lila und blaue Tischdecke auf den Stapel „Waschen und aufbewahren, um sie wieder zu verwenden“. Dann habe ich es mit nach Hause genommen.

Menschen, die ihre Ehre noch intakt haben, werden um unseren Tisch sitzen.

Wiederveröffentlicht von der Autorin Teilstapel



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Autor

  • Naomi Wolf

    Naomi Wolf ist Bestsellerautorin, Kolumnistin und Professorin; Sie ist Absolventin der Yale University und promovierte in Oxford. Sie ist Mitbegründerin und CEO von DailyClout.io, einem erfolgreichen Civic-Tech-Unternehmen.

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