Vor vier Jahren habe ich gelernt, mir selbst die Haare zu schneiden – mit vorhersehbaren Ergebnissen. Vor vier Jahren durfte ich nicht mehr zum Friseur gehen. Ja, die beiden Aussagen hängen zusammen. Ich hätte meine Haare einfach wachsen lassen können, aber das hätte mich geärgert. So wie es ist, nerven meine Haarschnitte andere, obwohl ich (glaube ich) meine Fähigkeiten verbessert habe. Gut gemeinte Kommentare werden gerne entgegengenommen, und meine übliche Antwort ist: „Danke, ich habe mein Bestes gegeben.“
Ich habe mir nur einmal die Haare selbst geschnitten – bei dem freudigen Anlass, bei dem ich der Vater der Braut war. Aber abgesehen davon war jeder Haarschnitt in den letzten vier Jahren meine eigene Arbeit.
Es ist zu einem Ritual geworden, wenn nicht sogar zu einem Sakrament. Das Ergebnis ist ein „äußerlich sichtbares Zeichen innerer, sturer Entschlossenheit“, und der Prozess ist eine kontemplative Hommage an die Leben und Lebensgrundlagen, Konventionen und Grundwerte, die während der „Wirren“ völlig zerstört wurden.
Das Ritual findet in dem kleinen Gartenschuppen statt, den ich als Werkstatt nutze. Umgeben von großen Elektrowerkzeugen und kleinen Handwerkzeugen, mit nacktem Oberkörper, in einen Spiegel starrend und durch eine verschlossene Tür geschützt, fallen die Haare ab und fallen auf die Werkbank und den Boden. Bevor ich wieder herauskomme, werden noch diverse andere Pflegemaßnahmen durchgeführt, wobei mein Trotz ebenso aufgefüllt wird wie die Erinnerung an die Traurigkeit.
Ich neige nicht dazu, den Streit mit anderen zu tragen, außer in Form von schiefen Haarschnitten. Der Kampf um Verantwortung, der Kampf um Entschuldigung, der Kampf um die Wahrheit. Aber wenn der Streit mich trifft, neige ich dazu, zurückzuschlagen.
Ich wehrte mich, als mich eine mürrische Aufnahmeschwester rügte, weil ich keine Maske trug, und zwei Wochen später eine Antwort vom Krankenhaus bekam, in der man zugab, dass die Maskenpflicht nun aufgehoben worden sei; ich wehrte mich, als ich mich über den Messwein lustig machte, der mit einer Pipette gereicht wurde, und kurz darauf kehrten wir zu einem gemeinsamen Becher zurück. Ich wehre mich vor allem, wenn mich etwas in den Nachrichten aufregt, wie zum Beispiel ein Polizeipräsident, der sich beschwert, er fühle sich „verletzt“, weil er die lächerlichen Gesundheitsverordnungen umsetzen müsse, wie etwa Skateparks mit Sand zu füllen und in den Kaffeetassen der Leute nachzusehen, ob noch Kaffee da sei, der das Tragen einer Maske rechtfertige.
Wenn der Gegner kein Familienmitglied, Freund oder Bekannter ist, ist es weniger riskant, sich zu wehren. Und es ist viel schwieriger, erfordert mehr Geschick, Nachdenklichkeit und, offen gesagt, Mut. Je subtiler die Art der Beleidigung, je „nuancierter“ sie ist, desto schwieriger ist es, standhaft zu bleiben und Beziehungen nicht zu zerstören.
Vor mir liegt ein Vorschlag, unsere Kirche als „Pop-up-Impfzentrum“ für Grippeimpfungen zu nutzen. Manche sehen darin eine großartige „missionarische Chance“. Die Logik dahinter lautet vermutlich: „Grippeimpfungen sind sicher und wirksam, wir retten Leben, indem wir unseren Versammlungsraum zur Verfügung stellen, und die Geimpften werden erkennen, dass wir ihnen mit der Bereitstellung unseres Versammlungsraums einen Gefallen getan haben, und dann werden sie den Schritt wagen und irgendwie zum Glauben finden, in einem Moment, in dem sich die Türen öffnen, was ohne unseren Versammlungsraum nie möglich gewesen wäre.“
Ich bin nicht überzeugt. Keiner der logischen Sätze ist für sich allein stichhaltig, geschweige denn in der Reihenfolge. Der Grippeimpfstoff wirkt nicht; die lebensrettende Behauptung wird nur durch Vermutungen und Modellrechnungen gestützt. Es gibt keine Garantie dafür, dass irgendjemand auch nur einen Gedanken an die Großzügigkeit verschwendet, unseren Konferenzraum zur Verfügung zu stellen. Und obwohl ich Mystery nicht hinterfrage, bleibe ich skeptisch, was die Wahrscheinlichkeit einer „Road to Pop-up“-Konvertierung angeht.
Ich werde mich nicht in unmittelbarer Nähe der spontanen Impfklinik aufhalten, sollte sie stattfinden. In diesem Sinne habe ich mit denen, die sie besuchen könnten, nichts zu tun. Sie können sich austoben. Und ich mache mir keine Sorgen, dass einige dadurch nicht zum Glauben finden könnten. Das geht über meine Gehaltsstufe hinaus. Was mich beunruhigt, ist das sichtbare Zeichen der monströsen sozialen Schande, die uns allen in der jüngsten Vergangenheit zugefügt wurde, und manchen von uns mehr als anderen. Dass eine Impfklinik in genau dem Versammlungsraum untergebracht ist, von dem ungeimpfte Gemeindemitglieder während des Morgentees ausgeschlossen waren (wir waren eingeladen, den Morgentee draußen auf dem Parkplatz einzunehmen), stößt mir sauer auf.
Ich weiß nicht genau, wie ich auf den Vorschlag reagieren soll. Vielleicht sollte ich einfach den letzten Satz wiederholen und die Dinge laufen lassen, wie sie laufen.
Wiederveröffentlicht von der Autorin Substack
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